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PORFIANDO BAJO LA LLUVIA

¨Tus palabras parecen lluvia de perlas
que en dorada copa
se derrama a torrentes¨

Gustavo Adolfo Bécquer


Está lloviendo a baldazos,
(arrancó a la madrugada...),
el cielo suele jugarme
estas bromitas pesadas.

Y parece que debiera,
o que estuviera obligada,
a vestirme de poeta,
(de poeta salpicada)...

y ponerme a suspirar,
y entrar a enlazar palabras
que tengan que ver con gotas
de rocío becquerianas,

o con cristales mojados
por el caudal de mis lágrimas,
o con paisajes nostálgicos
de amaneceres de plata.

PERO NO, CANEJO, NO.
No pienso escribir del agua
que sella todo los besos
sobre la piel que resbala,

ni del eléctrico impulso
que genera la descarga
más sublime de la historia,
y hace fuego de la nada,

que no se puede apagar
ni abajo las cataratas
de espuma azul estruendosa
del chorro entero del Niágara.

Y , ooooobvio, sobra aclarar
que ya no tengo más ganas
de traslucir en poemas
cuánto y cómo se te extraña…

La lluvia ¡ni se imagina!
con quién libra esta batalla,
nada hay mejor que una mula
con convicción de porfiarla.

Me he calzado auriculares
para evitar escucharla,
y colgué diez reflectores
en el living de mi casa.

Y generé tanta luz,
que ando medio encandilada,
me puse lentes de sol
(igualito que en la playa...)

Así que en tal tesitura,
he cerrado las ventanas,
tengo un broche en la nariz
y estoy dando bocanadas

para que ¡Dios no permita!
que se me filtre en el alma
ese placer del olor
a tanta tierra mojada...


Eso sí... cerré la puerta
para no mirar mi cama,
la trabé con doble llave
y una madera cruzada.

Porque si llego a enganchar
con mis ojos esas sábanas,
te aseguro que consigo
un bote, un velero, un kajak,

y te traigo de los pelos,
maniatado y a la rastra,
y creéme, compañero,
¡que ni el mismo Dios te salva!

Ergo, mejor que se quede
este verso en amenazas,
porque si no, no zafás,
¡ni escondiéndote en el Arca!

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POEMA REDUNDANTE

¨Es mejor ser rey de tu silencio, que esclavo de tus palabras¨ William Shakespeare Mule City,  25 de junio de 1612 ______________________  I ¿Qué más debiera decir que ya no te hubiera dicho? ¿Qué más podría escribir que todo lo que te he escrito…? ¿...? Va casi un lustro, y es claro que no se ha inventado el río capaz de apagar el fuego, cuando ese fuego es divino. Que no hay tormenta ni obstáculo, pantano, muralla, sismo que logre desenraizar la fibra de este amor mío. Un árbol que mal nació intrincado y retorcido, no siempre amaina su fuerza por haber errado el tino; al contrario, más se prende, multiplicando los bríos y extendiendo sus raíces a niveles infinitos. II ¿Qué más debiera decir que ya no te hubiera dicho? ¿Qué podría sorprenderte…? ¡Con todo lo que te he escrito! ¿...? No he escatimado recursos, imágenes, cartas,  libros, sitios web, redes sociales, para mostrarte con signos, mi franca moción de entrega, mi volcán de desatinos, mi corazón en bandeja, mi vendaval

UNA EXCEPCIÓN

  Yo que a nadie denuncio. Yo que no rezo. Que no pongo las manos en el fuego. . Yo que en nada milito. Yo que no apuesto ni vida ni tesoros a ningún credo. . Yo que marcho en contrario a los supuestos. Yo que hago apología del desacierto. . Que en la lid de los héroes no aspiro a un puesto. Que si veo Molinos no los enfrento. . Que en las tierras del justo no hago cimientos. Y que olvido las líneas del padrenuestro. . Yo que escondo la mano. Y no doy el ejemplo. Y no impugno ni afirmo. Y no corro, ¡vuelo! . Que abandono en mitad de la guerra a mi ejército. Y que niego tres veces, como Pedro. . Que trafico emociones a sobreprecio. Que jamás me pronuncio ni me juego. . Que no tengo bandera. Ni conciencia. Ni méritos. Pongo el dedo en los clavos y no creo. . ¿ Y si juro que sumo ? ¡ Resto ! . ¿ Y si digo que voy ? ¡ Vengo ! . . Yo, vacía de gracia. Yo que no intento modificar el mundo, ni protegerlo, . . hubiera dado todo 《lo que no tengo》 por oír(te) decir(me) Te quiero. . . . . . . . .