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TONADITA DEL VIENTO


¨Detenerse es morir
y el viento lo sabe. ¨
Francisca Ossandón




I

Detenerse y morir
son idéntica cosa.
Ossandón lo escribía
con su letra preciosa.


Y que ¨el viento lo sabe¨,
lo sabemos. Se nota
cuando calla en las tardes
que el calor nos sofoca,

cuando duerme su nana
en lo azul de las olas,
cuando aquieta en un trazo
el perfil de las hojas.


II

Sin embargo yo estuve
bien anclada en tu boca
por más años que risas,
con más llanto que rosas…

Y me fui acostumbrando
al buril de la roca,
al dolor del silencio,
al correr de las horas.

Y en el dulce letargo
de este amor cuenta gotas,
yo morí por un rato
en tu edénica sombra.

Y fue vida en la muerte,
y fue aroma de rosas,
y fue un gozo abrazarte
con mis dos alas rotas.



III

Pero al fin, me alejé…
(como el mar de la costa)
con delirios de versos,
con desdén de gaviota,

dibujando en el aire
un camino de alforzas,
inventándome apuros,
sopesando derrotas.


IV

Y hoy... si miro hacia vos,
se proclama la aurora,
se me borra la noche,
se me aclara la sombra.

Y recuerdo que estuve
bien anclada en tu boca
y fue un gozo abrazarte
con mis dos alas rotas.


V

Sin embargo zarpé.
Me alejé, presurosa,
por sensato dictamen
de razones estoicas.














Detenerse y morir
son idéntica cosa.

Ossandón lo escribía
con su letra preciosa…

UN SONETO PARA MI PADRE




He soñado a mi padre anoche, tarde.
Lo he soñado llorando. Fue muy triste.
No pregunto por qué. La pena existe
cuando el sueño acomete, y es cobarde.

Sin embargo, al rayar el sol temprano,
lo volví a distinguir en el chispeo
de otros ojos, un dulce pavoneo
de pupilas, de azúcar en la mano

despojada. La vida se disuelve
entre lágrimas, luces y sonrisas,
y no hay muerto perdido en sus cenizas
que no torne a brillar. Mi padre vuelve

con un eco de luz ( y en otros ojos...)
a salvarme del mar de los despojos.

LA CHISMOSA



La chismosa.


Quiebra el aire con su voz,
y lo quiebra todo el día…
Si a veces parecería
que si no hablara de vos,
-y sin la venia de Dios-
de aquél, de éste, de todos,
siempre y hasta por los codos,
no puede hacer otra cosa.

La chismosa.


Con vida ajena se ensaña
por nunca mirarse a sí,
y se va metiendo así
con lento paso de araña,
sacudiendo su guadaña
sobre todas las cervices
sin respetar directrices,
y de forma vergonzosa.

La chismosa.


Tiene una lengua tan larga
que de bufanda la usa,
y sin la menor excusa
(pues culpa alguna la embarga)
transporta pesada carga
que al cuello le da seis vueltas
de lengua pura y resuelta
a dar cháchara latosa.

La chismosa.


Se cuida de no morderse
por no sufrir en su seno
el implacable veneno
que destila sin caerse,
pues no deja de meterse
con el mundo conocido,
que con nombre y apellido
la sufre por peligrosa.

La chismosa.


¿Quién va juzgando mis pasos
sin los suyos vigilar?
¿Quién se anima a sentenciar
sin juicio previo en los casos?
¿Quién, a lo Judas, da abrazos
y besos tan traicioneros?
¿Quién va moviendo el trasero
como raya venenosa?

La chismosa.


¿Y quién en el propio sarro,
tarde o temprano, algún día,
hundirá su hipocresía,
como pisada en el barro?
¿Quién- mierda del mismo tarro
en el que escupe sin culpas-
comerá y dará disculpas,
por charla tan venenosa?

¡La chismosa!

SONETO INTEMPORAL


SONETO INTEMPORAL






¿Ves esa rosa? Esa rosa nueva
que se complace en mostrar su hermosura,
que está ufanada en exhibir tersura
y entre el común de las flores se eleva.

¿Sabrá su roja Majestad que el viento,
el sol, el frío y el tiempo invencible
destrozará su belleza increíble
sin la menor piedad ni miramiento?

Y que algún día, fortuito e incierto,
será tan sólo el recuerdo invisible
de un esencial arquetipo intangible,
como nosotros (como cada muerto).



Lo que es precioso, aunque desaparece,
en atributo, siempre permanece.

SONETO CATASTRÓFICO








Cuando dos placas tectónicas chocan
dentro de uno mismo, los dolores
son implacables, son devastadores,
y al corazón desvencijado enfocan.


Lo que ¨quisiera¨ y lo que ¨debo hacer¨,
contra lo que ¨es¨, indefectiblemente,
nos hacen ver abrumadoramente
que está en nosotros el otro a vencer.


Y en ese duelo de espejos sangrientos,
va la razón primera, a paso fuerte,
y el corazón llorándose la suerte
sobre un herido mar de sentimientos.





Hace una V en el camino la Vida,
y nos empuja a encontrar la salida…

LUMIÈRE





Una rosa en la nieve
una lluvia en verano


el sol tibio de junio
mariposa en la mano


como el faro en la sombra
o el mar quieto de mayo


o un chispeo de luna
en la cama jugando


adelanto de cielo
paraíso prestado


una lágrima dulce
en las piedras chocando


como el nido que tiembla
escondido en el árbol


como el último y roto
y rendido soldado,


como un grito sin voz
como un vuelo de pájaros



lo mejor de mi vida



fue morir en tus brazos



















adelanto de cielo





paraíso prestado

















PARA NO MORIR DE UN GOLPE

I

Volver a la fuente es
escribir en soledad,
con la ventana a la calle
cerrada de par en par.

Con los dedos en las teclas
y los ojos sin nublar.
Con la hoja en blanco perfecta
dejándose fecundar.


II

Mil veces querer, poder,
quedarse y recomenzar,
aunque las piedras sean mármoles,
y las voces no estén más.

Aunque las flores sean sólo
una nostalgia de azahar,
y la arena de estas pistas
un cementerio de mar.


III

Vital oxígeno es
hacer versos sin pensar
que la fragua está en los otros…
porque los otros (no están).

Porque se fueron un día
de invierno, sin avisar...
y yo no quise aceptarlo,
por miedo a la oscuridad.



IV

Volver a la fuente es
prescindir del ¨qué dirán¨,
y escribir aún sobre el agua
sin agobiarse jamás.

Porfiarle al paso del tiempo,
ser un granito de sal,
que el agua de lluvia rompe
con su punzón de cristal.


V

En resumen, vivir es
hacer poesía, sin más,
y aunque el silencio me abarque,
creer que vos siempre estás.

Y aunque la Sombra me invada
como un fuerte Leviatán,
y me pulsee con ganas
pensando que va a ganar;


VI

y aunque la Luna se eclipse,
o el Sol no quiera alumbrar,
y todos nos den la espalda
por darse vuelta... nomás...




en la Ermita de los Sueños
nunca dejo de rezar,
porque se muere ¡de un golpe!
el que deja de soñar.


















Porque se muere ¡de un golpe!

el que deja de soñar.

LIMPIEZA





Un rompecabezas precioso
al que le faltaban varias piezas.

Seis jaboncitos con forma de rosas
que perdieron totalmente su perfume.

Tres cargardores de teléfono
que hacía mucho tiempo se habían quedado sin sus teléfonos.

Dos joysticks rotos.

Un reloj sin pila ni arreglo.


Etc.



Todo a la basura, en menos que canta un gallo.

Estoy tratando de liberarme de las cosas que ya no tiene sentido guardar.


























Incluyéndote.







ANIVERSARIO...


I

El amor es un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

Es cizaña en el trigal,
nube oscura en cielos claros,
y ponzoña sin reparos
en el pobre corazón
que sufre la desazón
y paga el precio muy caro.


II

El amor es un jardín
de ¨nomeolvides¨ preciosas
que nacen entre las rosas
espinadas y hasta el fin

pelean solitas sin
lamentación ni asistencia,
contra el filo de la ausencia
que oscila como una espada
de Damocles oxidada
sobre su endeble existencia.


III

El amor es patrimonio
de pocos, es privilegio
de algunos y entraña un regio

tesoro. Es testimonio
digno del más grande encomio,
que al que lo porta embellece,
y blasón que se merece
los versos que se han escrito,
es el numen infinito
que lo que toca, enaltece.


IV

El amor es una hoja
abandonada sin tiento,
débil juguete del viento
que casi todo despoja.


Como a una perla preciada,
por el mismo Dios lustrada,
lo conservé en mi regazo,
y se murió entre tus brazos
aquella tarde perdida
de diciembre en que, sin vida,
el sol me anunció su ocaso.


V

El amores un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

21 DE DICIEMBRE DE 2012




















En fin, el reloj sonando,
el sol con el brillo idéntico,
la luz jugando en las hojas,
los dormidos limoneros,


dos gatos se van del patio
(los envidio a esos traviesos),
hay un pino muy orondo
con delirios navideños,


los papeles en la mesa
mezclados con libros viejos,
palabras improvisadas
que algún día serán versos,


una agenda ya prescripta,
aroma a café y pan negro.
Hay un teclado gastado
(gastado, como mis dedos…)


Sin novedad en el frente
ni cambio de rumbo cierto,
el mundo sigue su curso
con la autocracia del tiempo.


Los mayas leen los diarios
y se ríen en silencio,
las horas siguen su igual
camino de aburrimiento.


Nada ha cambiado, mi amor,
el mismo azul en el cielo,
y por no desentonar...


yo,  que te sigo queriendo.






























Y  (por no desentonar

SONETO EN HONOR A LAS MUSAS...






SONETO
en honor a LAS MUSAS...









Cuando el Amor se instala en la Poesía,
no es del Autor el mérito del verso,
aunque sabemos que todo el esfuerzo
es de su pluma bañada en porfía.


Pero la tinta que le da osadía,
es la del Otro, del que no se ve:
la inspiración, el motivo, la fe,
la íntima causa y la extrema energía.


Nadie sabrá jamás de co-autoría,
porque celoso es de firma el Poeta,
pero en la otra rúbrica secreta
guarda el Poema toda su hidalguía;


y como el hombre (que es gracia de Dios)
se multiplica por obra de dos…

SÓLO SÉ QUE NADA SÉ...




I

No suelo estar del todo convencida:
que las mentiras tienen patas cortas,
de que la soga, si abusás, se corta,
y de que el Tiempo cure las heridas.

No es cierto (lo he comprobado…)
que edificar sobre la piedra augure
el bienestar ansiado y te asegure
que cierzo y mar no rompan el vallado.


II

No es cierto, y aquí lo digo,
que con los años se borra la huella
de tantos daños que te hicieron mella
mientras marchando, hiciste camino.

No es cierto (prueba he tenido…)
que el agua endulza el llanto derramado,
que Dios devuelve lo que te han quitado
y crucifica el miedo que has parido.


III

No es cierto, doy fe y ¡suscribo!
que al corazón que ha sido atravesado
por el dulzón veneno arrebatado
de la maldita flecha de Cupido,

lo salve el lazo etéreo de la Suerte,
lo sane el brazo férreo del Olvido,
o el oportuno gesto de un Latido,
antes del paso firme de la Muerte.


IV

No adhiero al dicho de que existen rumbos
que garanticen algo en estas pistas,
entonces hago que mi voz insista
en apostar a vivir al segundo.



No guardo en mí la mínima certeza,
de todo dudo con perfil socrático,
y aunque resulte a mi espejo antipático:
yo desconfío hasta de mi nobleza…














Tan sólo afirmo que tengo constancia
de que hay amores más fuertes que el sol,
que no se mueren con la desazón,
ni con el tiempo, ni con la distancia…


ESPEJOS HUMANOS...










Nunca me había pasado antes...

suponer que había un espejo,
en donde estaban tus ojos.

EN MACONDO COMPRENDÍ...










I

Con el alma en una mano
y en la otra, una tristeza,
avancé por el desierto
superpoblado de penas.

Me fui sin irme, Dios sabe
que ninguno se dio cuenta,
y andan creyendo que estoy,
los pocos que me rodean.


II

Me fui de mis desazones
como quién a todos deja
boquiabiertos y pensando:
¿ Qué anda pasando con ésta…?

De todos modos sospecho
que por momentos… sospechan…
que yo ya vivo muy lejos,
aunque me tengan muy cerca.


III

Volví a Macondo una tarde,
y no quería en la siesta,
pasar por su casa fría
ni por sus muros de piedra.

Y sin embargo, en silencio,
dejé otro libro en su puerta,
como un acto de justicia
para esos pobres poemas.


Ya Cardenal escribió...
que la poesía se gesta
para un ¨otro¨, y que ese otro,
en general, no se entera.


IV

Caminé a ritmo bien firme,
con la mirada reseca,
y vi borrarse a mi paso
el rastro de toda huella.

Dejé un amor en la esquina,
un vacío en la vereda,
un dolor en varios versos
y una bronca bajo tierra.

V

Y me alejé de Macondo,
sin gloria, sin fe, sin pena,
cuando asomaba en el cielo
la primerísima estrella.


VI

Ser uno mismo es un precio
que paga aquél que se arriesga
a mostrar por fin la cara
y a romper máscaras huecas.

Ser uno mismo equivale
a transiciones eternas,
a encrucijadas enormes,
a decisiones inmensas.

Y al fin de todo el camino,
quizás, a encontrar respuestas
que te corroen el alma,
(como el que busca y no encuentra…).



Ser uno mismo es ganar
contra el espejo la guerra,
y a pesar de los pesares,
lograr escapar ilesa.






















Caminé a ritmo bien firme,
con la mirada reseca,
y vi borrarse a mi paso
el rastro de toda huella...

SONETO CONVENCIDO...








;)







El verso libre, breve y disparado
con buen calibre, tiene el alto impacto
de seducir al lector en el acto
y de obtener el éxito deseado.


Porque el contexto del tiempo lo intima
a que los textos suenen acotados,
que se rescindan los viejos tratados
y que prescindan de metro y de rima.


No obstante… vive un alma por aquí
que cuenta sílabas y mide acentos,
poniendo fe, lealtad y sentimientos,
muy convencida de expresarse así.


Y en su porfía de cumplir dictados,
comete el más feliz de los pecados.



EL JUEGO DE LAS MUÑECAS RUSAS...






I
Como en un juego de vida,
Mamushkas de fría cera,
desentrañando lo oculto,
o esperando una sorpresa; 

como andar sobre un teclado
dando calor a mis yemas,
así de perverso y bello
es ir detrás de tus huellas.
II
Las paridas por Zagorsk.
Son gemas dentro de gemas.
Las acarician mis dedos
para quitar la primera.

Mi corazón, dando un vuelco,
ya late por la que espera.
Y vuelvo a intentar mil veces,
con infinita paciencia.

III
Despojadas de misterios
una a una, se revelan.
Y en el silencio, las miro
con la esperanza deshecha.

Sus expresiones antiguas
cubren mis ojos de arena.
Y el vacío, de mis ansias,
impiadoso se apodera.

IV
Como lo vacuo de algunos
amores, la vana espera
de una palabra, de un beso… 
 va socavando mis fuerzas. 

Se han agotado las chances,
me he rodeado de muñecas,
no encontré lo que buscaba,
 y en mis manos, nada queda...




Como andar sobre un teclado
dando calor a mis yemas,
así de perverso y bello
es ir detrás de tus huellas…




AQUEL AMOR...







Se fue, y sentí una pena extraña,
una especie de burbuja de tristeza
inundándome la sangre sin sorpresa,
y sellando su recuerdo hasta la entraña.


Su paso, les confieso, no fue en vano,
la marca de su abrazo, su memoria,
refleja un volantazo, que en mi historia
no deja de hacer surco en suelo llano.


Al irse, su analecta desgajada
dejó mi piel sin miel, sin sol, sin fuego,
y toca en su confín, por fin, el suelo
mi sueño, que en las nubes habitaba.


Soy cuño de pasión desdibujada,
ventisca, bruma, arena insustancial,
que aún entre sus lágrimas de sal,
prioriza amar… sin haber sido amada.






Aquel amor... ¿haré mal en decirlo?
que aunque se ha ido, fue hermoso concebirlo.







¿Haré mal en decirlo...?


























que aunque se ha ido, fue hermoso concebirlo...


PARIRÁS Y ESCRIBIRÁS, TODO CON DOLOR...









PARIRÁS Y ESCRIBIRÁS
(todo con dolor...)


Autora: NOEMÍ GRANIOSSA
(Ravenna, c. 8 de marzo de 1264-
Florencia, 28 de diciembre de 1334)

también conocida popularmente bajo el seudónimo de ¨L´Aspirinetta¨

fue una POETA ITALIANA, famosa por sus obras fundamentales de la transición del pensamiento medieval al renacentista; y considerada además, fundadora y cultora del revolucionario (y vigente hasta la actualidad)

¨MÉTODO DE SOMATIZACIÓN POÉTICA¨.












( ... ¿ lo queeeeé ? )














Este movimiento de ¨medicina alternativa¨ constituyó una innovadora terapia para el tratamiento de las migrañas crónicas, víctima de las cuáles resultó la reconocida escritora desde su temprana adolescencia, cuya sintomatología se vio altamente agravada al atravesar la barrera de los cuarenta años... (:O), respondiendo a supuestos disturbios afectivos, pocos glóbulos rojos y alteraciones hormonales.

Duramente abatida por el achaque constante de sus padecimientos jaquecosos, atribulada, LA NOEMÍ (perdón)
LA ATRIBULADA NOEMÍ... dejó su Italia natal para emprender un largo viaje de estudio por el Antiguo Indostán (¿?) , donde hizo suyas las enseñanzas de una misteriosa TRIBU NEPALESA, que profesaba la siguiente teoría:



¨ Todo aquello que callamos,
toda y cada palabra que no decimos,
nos habitará para siempre.
Todo aquello que callamos
se volverá un silenciado grito.
Todo aquello que no decimos se transformará
en un lacerante y aflictivo dolor de cabeza.¨

(S.G.B.)









(¿...?)











Ya de regreso a su patria, y convencida de que dicha hipótesis era veraz, la convaleciente literata se propuso escribir todo lo que no podía decir, para encontrar una cura o al menos un paliativo a su terrible dolencia, a sabiendas de que

TODO ESCRITOR, tarde o temprano,
POR ¨LA PLUMA MUERE¨ .

Su producción literaria a partir de ese momento, constituye la prueba irrefutable de los múltiples intentos efectuados con el objeto de combatir su penosa enfermedad y una clara evidencia de los verdaderos motivos de su profundo dolor.

En lo que se considera CASI ¨la obra cumbre de la literatura italiana¨ rescatamos este soneto clásico, intitulado originalmente:


¨TUTTO CIO´ CHE DETTO NO¨
(Todo lo que no te dije) 


en la reconocida versión de la respetable TRADUCTORA ESPAÑOLA:


MARÍA MAJA QUECAS: 

Con Ustedes, la Obra: 






¨TODO LO QUE NO TE DIJE¨


(soneto en repudio a Cupido) 





¡Qué impensada y terrible travesura!
¿Quién tiró y desde dónde aquesta flecha?
¿Cuál remedio me cura la deshecha
alma en pena que sangra su tortura?


¿Dónde está el responsable sin cordura?
¿Qué castigo sin límite lo acecha?
¿Cómo va a resarcir a mi maltrecha

voluntad que no admite más locura?


Si lo ven, diganlé que no perdono
su disparo certero, su traición.
Que le pienso guardar todo el encono

con mi lánguido resto de razón. 

Y que al menos, subsane, baje un tono,
¡y le apunte! ¨al otro¨ corazón…





















¡ y le apunte al otro corazón!!!!!!!!!!!








Noemí GRANIOSSA
(más conocida como ¨ L´Aspirinetta¨)


Ravenna (Italia)
(1264-1334)
_________________________________________


POSDATA DE 1971:

No existen documentos ni testimonios que demuestren si el tratamiento supra mencionado arrojó resultados positivos...

Asimismo, un registro apócrifo indica que las últimas palabras pronunciadas por la ilustre escritora italiana fueron:

¨¡MA, LA PORCA MISERIA, CÓMO ME DUELE!¨


_____________________________________________

En FIN...

ÉSTO TERMINÓ.

PODÉIS IR EN PAZ...






CUESTIÓN DE FE...















I

Enamorado de los textos breves,
de la novela histórica, del cuento,
de las noticias alborotadoras,
de la delicia temporal del juego;

de las imágenes, de los sonidos,
de los discursos hijos del estruendo,
del brillo efímero, de lo vacío,
del ¨no me jodas¨, de ¨los copio y pego¨,

avanza el Mundo en bacanal carrera
con menos letras en su derrotero,
por un extraño puente discursivo
que cada vez está diciendo menos.


II

Yo me pregunto con melancolía
en qué lugar se morirán los versos
que va gestando la Madre Poesía
en estos tan controversiales tiempos.

Y en todo caso, si es que no se mueren...
¿en qué anaqueles llenos de silencio,
se dormirán los miles de poemas
que yo he firmado a corazón abierto?


III

Guardo esperanza de que al menos vos,
en contra todo costumbrismo impuesto,
de vez en cuando vuelvas a sus páginas
amarillentas de papeles viejos.






Porque no pueden robarme la fe
de imaginarte, cuando pase el tiempo,
sentado solo, frente a mi poesía,
emocionándote con mi recuerdo.




IV

Me niego a creer que la tinta que he usado
no tenga el don de agitarte en lo interno,
no te acelere algún que otro latido,
ni te genere en las venas un vuelco.






Y si eso ocurre, me veré obligada
a agradecer a esos oscuros versos,
que hayan logrado lo que yo no pude:

¡que se te salte el corazón del pecho!




























Porque no pueden robarme la fe
de imaginarte, cuando pase el tiempo,
sentado solo, frente a mi poesía,
emocionándote con mi recuerdo...




LA PREGUNTA DEL MILLÓN...










I

Ni el sol presiente que su antorcha es vida,
ni el viento advierte que impulsa a la arena;
y hasta la activa savia pulsa ajena
ante el milagro azul de las glicinas.


II

La nieve ignora que la primavera
deshilará su faz delicuescente,
como no sabe el núcleo incandescente
de los volcanes, que arderá su esfera.


III

Las cosas pasan, no siempre hay razones
que se nos muestren claras y seguras.
A veces nunca encontramos las puras
y originarias causas. Son cuestiones

que rotulamos de ¨azar¨ o ¨destino¨,
o voluntad que baja del Eterno,
o de maldad conque en el rojo Infierno,
nos van marcando de a poco el camino.


IV

Amarte así, sin límites, sin nombre,
sin fundamento, juicio ni sentido,
sin un atisbo de haberlo querido,
y por encima de todos los hombres…


¿ Será un milagro, un hecho de excepción,
una fortuna, una casualidad,
un caso grave de anormalidad
o el resultante de una maldición?


¿Conspiración de Dioses del Islam,
obcecación, capricho, estupidez,
o convención del Mundo del Revés?
¿o del Olimpo…? ¡Cupido y la p…! (¡chan!)



V

¿ Será delirio, proeza, pecado,
o algo más simple, así… más natural …? ;

y separando el soto del rosal,

¿lo más espléndido que me ha pasado…?
































¿lo más espléndido que me ha pasado...?






¿CASUALIDADES? ¿CAUSALIDADES?





Abril, 1616






Un nácar lago sutil
besa el rostro cincelado
de Julieta, y no es su amado
la causa de tal sufrir.

Es un veintitrés de abril
y al hacedor de su historia,
llora en su honor y memoria;

Romeo en trova febril
lo ha coronado de gloria

(con su lírica más bella…)

Teseo ve a su doncella
en el sueño shakespeariano
de una noche de verano
que irisa un broche de estrellas.

Se inmortalizan las huellas
con la poesía que infiere
(y en cuyas letras trasunta)

¨que el que nace el día que muere,
no puede morirse nunca¨.

(La nieve, precede al brote …)


Y… ¿ qué hiere a Don Quijote,
si no agrede a los molinos?

¿Será ese gesto mohíno
fugaz arresto de pena,
añorando a Dulcinea,
dando en su yelmo partido?

- ¡Vea el crespón, Rocinante!
-gruñe Sancho en el redil-
ocurre que es mes de abril,
y honra a Miguel de Cervantes








Un nácar lago sutil
eterniza el mes de Abril.

Se inmortalizan las huellas
de una noche de verano
y en un sueño shakesperiano,
debajo un broche de estrellas

la nieve, precede al brote,
convenciendo a Rocinante,
que no perturbe al Quijote

(mientras evoca a Cervantes…)


EL RINCÓN DE LA MITOLOGÍA GRIEGA...










Hoy nos ocuparemos de la bella TURRÍSIME
(en griego antiguo: Tφροδίτη)
que en la mitología griega, es la deidad de la poesía con rima, hija de ZEUS y la hermosa mortal RAPIDÍTES.
TURRÍSIME surge de un manchón (bastante grande...) de tinta que se le tumbara a ZEUS arriba de la cama, mientras estaba firmando decretos olímpicos con RAPIDÍTES, en una escena de celos en la que su legítima esposa HERA, entrara ¨de sopetón¨ en el dormitorio, y le tirara con una olla de oro y plata, al divino marido, acertándole justo en el medio de la cabeza, celosa y furibunda por (otra) de sus infidelidades.
El equivalente romano de TURRÍSIME, es la diosa TURRIS.
De las 2.506 obras escritas por esta famosa lírica, sólo se ha encontrado (1) una ¨ELEGÍA¨ no muy académica, dedicada al amor de su vida, el célebre poeta griego PAPARULÓN,
cuyo argumento de lamentaciones gira en torno a que el indiferente caballero no la ¨ELEGÍA y no la ELEGÍA…¨
Se dice que la bella TURRÍSIME se suicidó (no muy) joven, cortándose las venas con una pluma de ¡GANSO! …
por causa del amor no correspondido del estoico PAPARULÓN.
Seguidamente, transcribiremos una ADAPTACIÓN MODERNA de la obra original, en formato de glosa.




Con Ustedes, la obra:







POEMA MITO.../LÓGICO DE UNA FRACASADA...


Ni granjeándome un laurel,
ni sacándome la ropa,
ni bañándome en su copa,
conseguí enlazarlo a él…


I
Cinco millones de versos
en una pila de años,
cargos, costas, tumbos, daños,
facebook, blogs, libros diversos,
dos mil resmas de papel…

y no logré conquistarlo,
seducirlo, entusiasmarlo,

¡ni granjeándome un laurel!

II
 Comercio ilegal de manos,
uso y abuso de piernas,
suspiros como galernas
anunciando los veranos
más calientes que una sopa…

y fue imposible hechizarlo,
derretirlo, trastornarlo,

¡ni sacándome la ropa!

III
 Como una yegua de Troya
rebasada de espartanos,
llegué de puertos lejanos
y urdí una regia tramoya

a fin de arrasar su tropa...
mas no pude dominarlo,
persuadirlo, subyugarlo,

¡ni bañándome en su copa!


IV
¡Tanto esfuerzo! ¡Tanto mérito!
¡Tanta paciencia invertida!
¡Qué despilfarro de vida!
¡Cuánta pasión! ¡Cuánto crédito!

y ni así, ni siendo fiel,
circunspecta y sibilina,
cual Penélope argentina,
conseguí enlazarlo a él…

ni bañándome en su copa,

ni sacándome la ropa,

ni granjeándome un laurel…


;)




FUENTE WEB CONSULTADA:


www.culturagrecolatina.com.ar

www.maspeligrosaquemonoconpistola.com.ar



COPLITA PARA UNA DESPEDIDA






I
Me he quedado sin conejos
dentro esta oscura galera,
y de mi vara mojada
no sale más una estrella.

Acá te dejo mi capa
de maga (entró en decadencia...)
y borroneado, también,
mi gris oropel de letras. 

II

Esta noche te perdí,
aunque –por dentro- bien sepa,
que nunca jamás te tuve,
pero igual, valga esta queja. 

Me sirve de excusa el verso,
un poquito me consuela,
me deshilacha la culpa,
y me dora la tristeza. 

III

No son menores los sueños
cuando una se despierta,
al contrario, cobran brillo,
y pasan a ser quimeras.

En un cajón de recuerdos
poné mi nombre, siquiera,
y no me cubras de gloria,
pero tampoco me pierdas

en el baúl del Olvido,
bajo una alfombra de piedras,
mezclada como una sombra
entre el silencio sin tregua.

IV


Esta noche te perdí.

Ojalá que alguna estrella
te recuerde que te quise,
cuando te fijes en ella. 













Esta noche te perdí,
aunque –por dentro- bien sepa,
que nunca jamás te tuve,
pero igual, valga esta queja...






LA MILONGA DEL ESPEJO














I

Te parecés a mi espejo.
Te movés si yo me muevo,
si miro, no hay nada nuevo
y te vaciás si me alejo.

Te enfrento y no sorprendés,
solo hablás si yo te hablo
y cara a cara al retablo,
hacemos todo al revés.

Carajo, te parecés…
sos pulido, transparente,
cauteloso y reticente
de la cabeza a los pies.

II

Te parecés a mi espejo
espiando en mi dormitorio
como un fantasma en velorio,
jugando con mi reflejo.

Y aunque trato de empañarte
con mi aliento de volcán,
como llegaron, se van
mis húmedas huellas. Parte

de mí se quedó atrapada
en tu cristal silencioso,
cuyo juego misterioso
es una dulce emboscada.

III

Te parecés a mi espejo…
Estoy dentro, pero afuera,
y una invisible barrera
nos mantiene cerca y lejos.

No puedo dejar de verte,
me conformo con mirarte
resignada a no olvidarte
y a tenerte sin tenerte.


IV

Te parecés a mi espejo,
si no te encaro no existo,
a tu atracción no resisto
y me esfumo si te dejo.



Intentar el gesto loco
de calar en tu entramado,
daría por resultado
sangrar en tus vidrios rotos.

Yo quisiera destrozarte
y matarte de un golpazo,
pero me haría pedazos
tratando de aniquilarte.




V

Entonces, vuelvo a mi quicio,
y en lugar de hacer impacto,
abro la mano, retracto,
y sin hablar… te acaricio.



ARRANCAR O NO ARRANCAR- ésa es la cuestión-













Fulminé las margaritas.
De tantas que he deshojado,
a crecer han renunciado
para siempre, pobrecitas...

Las entiendo. ¿ A quién no irrita ?
que veinte veces por hora
te pregunte una señora
si un tipo la quiere o no.

Lo mismo hubiera hecho yo,
que las ¡pobres margaritas...!





=D





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_________________________________



Estimada


esteeee...¿?
a ver...
bue,


Poeta:
____________________


--------------------------------Sirva la presente para solicitarle tenga a bien arbitrar medios más fehacientes para satisfacer sus múltiples dudas afectivas y/o pasionales y/o existenciales,

(por ejemplo: pregúntele al tipo y déjese de jorobarnos, m´hijita...),

en virtud de que en los últimos cuatro (4) años se ha constatado una baja alarmante en el número y calidad de los ejemplares de nuestra especie.

---------------------------------Una exhaustiva investigación de la no tan confiable O.N.G :
¨AF.A.LA.M¨(Aflojale A Las Margaritas),
arrojó el lamentable dato que antecede, en cuyo informe, se la involucra a Ud. en forma directa, como principal responsable de tan penosa devastación.

--------------------------------Al aguardo de que tome razón de lo aquí expresado - y las medidas correctoras del caso-, so pena de accionar en su contra, saludámosle (no muy) ATTE.






---------Dra. Margarita KOMPLICADA LACOSSA

-------------------¨MARGARITAS EN EXTINCIÓN¨
----------------------(Asoc. sin fines de lucro)

---------------------- Departamento Legales.

------------Dirección de contacto:

www.sacameladudaquemegusta.com.ar

------------Teléfono:

0800-800800800800

DE AMORES ETERNOS Y OTROS PRODIGIOS...















Cierta historia...- cuenta una leyenda-
le devuelve esperanzas perdidas,
tanto al Ser que sigue en esta Vida
como a aquél que traspuso la Senda;

y el Amor ve a la Muerte burlada,
más allá de la última estocada.







I

Recibió doce flores de humo
con los pétalos hechos jirones,
imitando nubes a montones
con la informe sustancia del grumo.

Las miró como quien mira el cielo
sin mover las pupilas del suelo.


II

Decidió que el florero pequeño,
que afirmado en el mármol lucía,
con agrado las conservaría
en su linfa teñida de ensueño

(como el agua de un río sin tiempo
y de pronto corromperse, exento).


III

Se alegró con los recuerdos bellos
de su amor, los que el perverso Olvido
no ha borrado porque no ha podido
deshacer. Nadie puede con ellos...

Y sintió ese beso enamorado
de aquel hombre que dejara el ramo.


IV

Lo dispuso en la mesa invisible
que cubría un mantelito gris,
recorrió con sus yemas, feliz,
cada rosa fría e intangible;

y con una imposible sonrisa
dio las gracias, sin voz y sin prisa.







Esta historia- cuenta una leyenda-
le devuelve esperanzas perdidas,
tanto al Ser que sigue en esta Vida
como a aquél que ya cruzó la senda;

el Amor ve a la Muerte burlada,
más allá de la última estocada.




Y la escena, (cambian los actores…),
se repite con mágico aserto
en el Mundo de todos los Muertos,
cada vez que alguien les lleva flores.